Mon jardin, ce petit laboratoire de vie

Jardiner, c’est bêcher, semer, planter, récolter. Mais aussi respirer et rêver. En totale liberté.

Mon jardin, c’est mon poumon. J’y fait un bond dès que le soleil l’éclaire. Depuis peu, il me rappelle. « Occupe-toi de moi, je t’en supplie, je suis tout rabougri. Vide. Anéanti. »  J’accours à sa rescousse, ma serfouette à la main. Je dois lui faire oublier tous ces mois d’abandon, de négligences.

Fini le romarin géant qui se débat, dévoré par des petites boules à six pattes. Quelques boutures et je le dégage. Basta ces mauvaises herbes qui gouvernent en dictatrices mes carrés de potager. Je les triture, les maltraite, les arrache. Sans pitié. Mais avec un plaisir sadique qui me fait du bien. J’observe les lombrics, mille-pattes et araignées se réapproprier la terre.

Je respire. Enfin. Je peux me projeter et rêver de ce jardin idéal que je n’aurai jamais. Majestueux, coloré, aux formes et aux parfums variés. Mais non, je suis trop feignante et irrégulière. Même si, à chaque printemps, j’y crois. Je prépare mes semis, planifie mes carrés, mélange les fleurs, les aromates, les légumes. Un festival de couleurs et de senteurs. Une vraie mixité sociale dans 1 m2. Toutes variétés se côtoient, pour noyer l’ennemi, ces pucerons et autres nuisibles qui nous bouffent la vie.

Puis je plante et j’attends. Passive. Je contemple mon oeuvre se construire peu à peu. Des feuilles poussent, la plante grandit, fait des petits. Bien sûr, il y a des pertes, des ratages. Des haricots qui se cachent, des carottes naines, des radis géants. Mais y poussent aussi des tomates juteuses, des courges rigolotes et du chou flamboyant. Les odeurs de basilic côtoient celles de l’estragon et de la verveine. La menthe poivrée domine en reine.

Je souris.

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